Читать книгу - "Месть как искусство - Павел Яковенко"

То, что получилось из бывшего лица Дениса, ему неожиданно понравилось. Действительно, Володя не обманул, и, видимо, даже не шутил. Лицо стало чужим, узнать Максимова теперь было трудно, но он стал намного привлекательнее. Восточный разрез глаз, полные губы, благородный нос, элегантные уши — все было к месту, все работало на общий образ.

— Нравиться? — спросил Володя, наблюдая за гримасами Дениса у зеркала.

— Ага, — по-простецки и честно ответил тот, продолжая рассматривать себя то в фас, то в профиль.

— Ну, тогда будем смотреть твои новые документы.

— Ого! — Максимов быстро отошел от зеркала. — У меня будет новое имя?

— Не только имя, но и отчество, и фамилия… А как же ты хотел? Ты теперь новый человек, а новому человеку нужны новые документы и новая история.

Володя протянул Денису паспорт. Тот открыл его, увидел свою собственную, (в новом облике), фотографию, и прочитал — «Алексей Владимирович Маркин».

— Кто это? — спросил все еще Денис.

— Да, ты имеешь право, да и должен это знать, — ответил Володя. — Этого человека уже нет на свете.

— Почему?

Володя слегка нахмурился:

— Леша был единственным ребенком в семье. Слегка избалованный, но в меру. Родители — порядочные люди, инженеры, поднапряглись, и устроили мальчика в один хороший московский институт… Семья как семья, жизнь как жизнь… Только вот такая трагедия — разбились папа с мамой по дороге на дачу. Пьяный водитель «КАМАЗа» заснул за рулем, и съехал со своей полосы. Лобовой удар, машина превратилась в железную лепешку. Ни единого шанса… Мальчик остался один. Очень быстро связался с плохой, как говорится компанией, подсел на «колеса», потом на «героин»… Соседи сначала жалели бедолагу, потом, когда у него в квартире образовался непрерывно действующий наркопритон, стали искать любые пути, чтобы от него избавиться. От милиции почему-то толку не было… Это часто бывает. Такое впечатление, что эта квартира кому-то была нужна. Как база, или как… Ну, не знаю, короче… Нас попросили разобраться с этой проблемой… Ну, а что сложного. Взяли юношу, вывезли в отдаленное место, поработали с ним плотно. Он подписал все, что нужно. И уехал жить в Тверскую область… Вот тут его прописка.

— Не понял, — сказал Денис. — А как же?…

— Да никуда он не доехал, закопали его здесь недалеко… Кому он нужен? Лечить его нам? Зачем?? То, что он стал наркоманом — это его свободный выбор. У нас свободная страна, не правда ли? Но и мы свободны в своих действиях по отношению к нему… Весь подъезд, да что там, весь дом — все вздохнули свободно. В квартиру въехали вполне себе приличные люди…

— Ваши?

— Наши, — кивнул Володя. — Правда, где-то с месяц приходилось наркоманов отгонять. Никак не могли поверить, что блатхата закрылась. И еще какие-то кексы наезжали. Усиленно интересовались, куда Леша пропал, и правильно ли квартиру продали. Все хотели в нее попасть — пальцы гнули… Пришлось обыск произвести. И точно — нашли героиновую заначку. Немного, но для некоторых — целое богатство.

— Ну и…

— Да проследили, куда эти кексы ездят, где у них база, и все такое… В Подмосковье особнячок такой был, неплохой.

— Был?

— Да, был… Шарахнули из «Шмеля» раз — и больше никто не приходил….

Володя махнул рукой:

— Тебе это не так важно. Главное — по месту прописки тебя никто никогда не видел. Можешь съездить, показаться. У тебя есть реальный дом, не шучу. Развалюха какая-то, и прописано там до хрена народу. Покойников, в основном…. Но, тем не менее, недвижимость… Да, съезди. Засветись перед народом…

И кстати — запомни, Леша, ты больше не Денис. И не дай Бог тебе не то что откликнуться на это имя, но даже повернуться…