Читать книгу - "Банкир - Петр Катериничев"

За штурвалом «Крокодила», «курносого», как называли они в полку штурмовой вертолет «Ми-24», Саша Ветров чувствовал себя уютно и комфортно. Зеленоватое мерцание приборов действовало успокаивающе.

«Крокодил» был загружен под завязку. Ветров предвкушал удовольствие. Когда объявилась эта холеная тетка, глядя весело и вместе с тем вымученно, он угадал: будет разговор. По сути, он давно был готов к любому делу: прозябать у нелетающих машин и потихоньку спиваться, как все в полку, — дело гнилое. Он, Саша Ветров, рожден для того, чтобы летать. Летать рисково и скрытно и сеять всполохи огня по притихшей черной земле…

Нет, ему было вовсе не все равно, с кем воевать и за что. Просто… Просто он не хотел стать через пяток годков никому не нужным, опустившимся алкашом, продающим за бутылку водки полученные когда-то ценой крови ордена, теперь называемые «жестянками»…

…Тетка молча выложила на замызганный столик в крохотной комнатухе офицерской общаги пять толстенных пачек. Распечатала одну. Сказала просто:

— Сто тысяч долларов. В каждой — по двадцать. — Помолчала и добавила:

— Задаток.

К этой дерьмовой крашеной бумаге Ветров отнесся спокойно. Рассыпал радужный серо-зеленый ворох по столику, полюбовался на толстощекого Франклина… Продекламировал:

— Травка зеленеет, солнышко блестит, ласточка с весною в гости к нам — бонжур!..

Помолчал, закурил «Приму», женщина поморщилась от едкого дыма, вытащила из собственной пачки «Лакки Страйк», тоже прикурила, чиркнув спичкой. Молча смотрела Ветрову в глаза и взгляда не отводила. Только совершенно по-мужски щурилась от разъедающего глаза дыма.

— А ты — рисковая тетка…

— Меня зовут Галей…

— Ну надо же, какое совпадение… А меня — Сашей. Можно — Шуриком. Это кому как нравится. — Он аккуратно затушил бычок в пустой консервной банке из-под кильки, спросил тихо:

— Кремль бомбить будем?

— Кремль бомбить не будем, — в тон ему ответила Галина.

— А тогда — кого?

— Есть одно зданьице…

— В Москве?

— Нет.

— И не Сонгми?

— И не Сонгми.

— Имей в виду, Га-ли-на… Я и в Афгане, и в Чечне ни баб, ни малолеток никогда не мочил. Потому что срать хотел на весь российский генералитет вместе с прочими умниками… Хотя нет, не на весь, это я погорячился… Как видишь, в старлеях покамест. С седой башкой. И капитана мне не получить. И до пенсии год.

Ни семьи, ни детей. Ладно, это все лирика… Да ты и сама, видать, ушлая… Все про меня прояснила… Идею ты ущу-чила? Ни женщин, ни детей. Если не так, выпили по рюмке и разбежались. О чем был базар — я спьяну никогда не помню.

— Я поняла. Там нет ни женщин, ни детей.

— Тогда давай общаться. Как я себе разумею, за работяг да учителей тоже никто таких бабок не даст, даже если снести микрорайон. Бандиты?

— Вроде того.

— «Новые русские»?

— Не такие уж новые, и не все русские, а в общем, — не голота.

— Смелая ты тетка.

— Жизнь такая.

— Или ты, или тебя?

— Вроде того.

— Лады. Только что потом? Безымянное захоронение в подмосковных лесах или рыбам на корм?

— Потом — Буэнос-Айрес, амиго.

— Да иди ты!

— Смотри сам.

Галина выложила на стол два паспорта. Отечественный и заграничный. Везде — фотографии Ветрова, только данные…

— Владимир Владимирович Иванов, — прочел вслух Ветров. — Хорошая фамилия.

А главное — редкая.

— Вот и я так подумала…

— Ушлая ты тетка… — Мужчина полистал паспорт, нашел открытую визу в Бразилию, хохотнул:

— «На далекой Амазонке не бывал я никогда, никогда туда не ходят быстроходные суда…»

— По выполнении операции на твой счет переведут еще сто пятьдесят тысяч.

— На жизнь, короче, хватит…

— Ага.

— Галя, а ты — замужем?