Читать книгу - "Тропа барса - Петр Катериничев"

Но глаз она не увидела. Только хари — искаженные злостью, затаенным страхом, но больше — злостью. Ей даже на миг стало не по себе: смогут ли пули свалить этих нелюдей…

Бандиты приближались, медленно охватывая ее полукольцом.

— Ты что, оглохла? Автомат — на землю!

Аля одним движением бросила автомат далеко в сторону. Куртка соскользнула с плеч. По инерции, пусть на мгновение, взгляды всех были прикованы к летящему оружию. Этого мгновения ей хватило.

Двадцать пуль вылетели очередью. Четверо боевиков рухнули замертво. Трое — раненные, поверженные тяжелыми пулями на снег, пытались поднять оружие. Второй пистолет, короткий и тупорылый, как бульдог, уже был в руке девушки. Два выстрела слились в один. Больше патронов не было.

В живых остался только Главарь. Седой, желтолицый старик лежал на снегу; грудь была пробита в двух местах. Молча он смотрел на девушку, на оружие в ее руке.

Отверстия на груди пузырились при каждом вздохе; старик закашлялся, на губах тоже появилась кровь.

Старик не отрывал от нее взгляда. Потом разлепил синеющие губы:

— Я — Автархан.

Она не произнесла ни слова.

— Кто ты? — спросил он хрипло. Аля молчала.

— Кто ты? — повторил он вопрос, хотя каждое слово давалось ему с невероятным трудом.

— Никто, — ответила девушка.

— Добей… — прошептал он, теряя силы. Аля отрицательно покачала головой. Старик скривил губы, потянулся за зарывшимся в снег маленьким «вальтером». Аля смотрела, как он с усилием поднял оружие, ствол ходил ходуном, а старик силился спустить курок. Рот осклабился в гримасе невероятного напряжения, обнажив желтые клыки в бурой пене крови. Глаза стали белыми, старик словно поперхнулся, рука с пистолетом упала, и сам он рухнул головой в снег и замер.

— Стрелять… так… стрелять… — едва слышно произнесла Аля.

Разжала руку. Пистолет выскользнул из ладони и зарылся в глубокий снег на обочине. Ноги перестали держать, и она опустилась на ледяной наст шоссе.

Але стало холодно. Совсем холодно. Девушка смотрела прямо перед собой и не видела ничего, кроме наползающей ватной стены, потом все словно закружилось в водовороте, и она провалилась в стылую, с ледяными краями, воронку. В бездну.

Неприметный «жигуленок» появился через минуту. Дверь автомобиля распахнулась.

— Ты оценил, Крас? — Маэстро прикурил сигарету. — Если бы я не видел это собственными глазами… М-да… Мы лишние на этом празднике смерти.

Маэстро прошел по дороге, рассматривая трупы. Остановился рядом с Автарханом:

— А этот еще живет… Странно.

Вынул бесшумный пистолет и спустил курок.

— Вот теперь — чисто. Что с девочкой?

— Она не ранена. Но почему-то без сознания.

— Нечего сказать, кисейная барышня. Порешила полдюжины отборных боевиков и хлопнулась в обморок. Хорошая растет молодежь, а. Красавчик? Ну, что ты застыл?

Бери девчонку и — в машину. Пора отбывать с этого супостатного места.

Крас легко подхватил бесчувственное тело девушки, уложил на заднее сиденье, устроился рядом.

— Пошарь у нее под рубашкой: не люблю выстрелов в затылок.

— У нее ничего нет, — успокоил Крас.

— Ну что ж… Как пишут в школьных сочинениях: усталые, но довольные, они возвращались из похода. Ты получил свою девчонку. Осталось… Осталось найти Моцарта. Если бы еще знать, кто он…

— В город?

— Да.

— На объект "А"? Маэстро кивнул.

— Извини, что я тебя спрашиваю…

— Брось, Красавчик. Без церемоний.

— Лир… уже там?

— Как знать, милый, как знать. Маэстро круто развернулся, и машина помчалась в сторону города.

— А что, Крас… Ведь для многих это — трагедия.

— Трагедия?

— Ну да. Эти мордовороты для нас — трупы. А для родных — покойники. Улавливаешь разницу?

— Слабо.

— Плохо. Тебе бы не мешало. «Покойник» в русском языке — существительное одушевленное. А трагедии… Как сказал кто-то умный, трагедия — это урок для оставшихся в живых. Но не для нас, а. Красавчик?

Нет. Не для нас.

А жаль.