Читать книгу - "Кремлевский сыщик - Сергей Соболев"

Ночью, около часа, зыбкую тишину расположенной где-то на окраине Тушина «двушки» нарушило пиликанье телефона. Вадим снял руку с прохладного женского бедра. Уселся на кровати, зевнул. Где это он? Что с ним такое?.. Что это за противные звуки?..

Ага... он находится не в гостях, а у себя дома. Вернее, на съемной квартире (за которую, кстати, не плачено последние два месяца). Рядом с ним на разобранной постели лежала нагая девушка Даша. Или это Наташа? Они, эти две девчонки, второкурсницы журфака МГУ, с которыми он сначала познакомился, а затем и вовсе близко сошелся еще жарким летом, окончательно перебрались к нему в это съемное жилье...

– Вадя, телефон! – произнес сонный голосок. – Да выруби ты его на фиг!

Хохлов свесил босые ноги на пол. Что-то холодное коснулось лодыжки правой ноги. Ну, и что это такое? Бутылка из-под «Скотча»... Пустая.

Пиликанье телефона доносилось из противоположного угла гостиной. Он хотел встать и отправиться на поиски сотового, но тот замолк.

– Вадя, дай попить! – сказала одна из двух девушек, приподнявшая голову с другой стороны «сексодрома». – В горле пересохло.

– И мне тоже, – сказала другая девушка. – Пить хочется!

Вадим пошарил рукой на прикроватной тумбочке. Пустой стакан... Банка... Он сделал несколько глотков из полупустой жестянки. Пиво выдохлось; оно было теплым и невкусным. Таким же мерзким и отстойным, как вся его нынешняя жизнь.

Вновь затрезвонил сотовый. Судя по рингтону, это был именно мобильник Вадима. Он нащупал включатель прикроватной лампы, но еще до того, как щелкнул им, вспомнил, что лампочка в ней перегорела еще неделю назад, а он все еще не удосужился ее поменять.

– Тва-аю мать!..

Вадим направился через комнату к креслу, ступая осторожно, как по минному полю. Нашел там, как и предполагал, свои брюки. А в поясном чехольчике наконец обнаружил настырно пиликающий сотовый.

– Ну? – мрачно процедил он в трубку. – Я слушаю.

Он уж было подумал, что звонивший сбросил набор, как вдруг после щелчка прозвучал мужской голос:

– Hi, Вадим! How are you? Как твои дела, дорогой?

Голос звонившего – это был какой-то молодой мужчина – показался Вадиму знакомым. Кто бы это мог быть? Голова после вчерашнего застолья трещала, как переспевший арбуз...

– Fine... – пробормотал он в трубку. – А кто вам нужен? Извините, не узнаю по голосу.

– Это Вадим Хохлов?

– Эм-м... Ну да, это я.

В трубке послышался смех.

– Что же это ты, Вадим? Старых друзей не узнаешь? Игорь Полянский!

У Хохлова после услышанных в трубке слов пересохло во рту. И уже не столько от выпитого за вчерашний день и вечер спиртного, сколько из-за потрясения, которое он испытал, поняв, кто именно ему звонит.

– Так это ты, Игорь?

– Ну да, я. Или не рад звонку?

Хохлов облизнул пересохшие губы. Вот это да... Игорь Полянский. Старший сын одного из самых богатых людей страны, человека, входящего в TOP-10 богачей по версии журнала Forbes. Он все еще не верил своим ушам.

– Что ты... рад, конечно, – промямлил Хохлов. – Я просто...

– Что? Не понял?

– Я было подумал, что это чей-то розыгрыш...

– А ты включи «картинку», – с тем же смешком в голосе сказал знакомый по некоторым эпизодам бурной и веселой юности парень. – Увидишь меня...

– Э-ээ... не могу, Игорь, я как бы в гостях сейчас.

– А, ну понятно. Хорошее дело. Так ты, значит, сейчас занят?

– Нет, я уже ухожу... Еду домой.

– Отлично! Вадим?

– Да, я слушаю.